14/05/2008
Las cábalas del día a día...
Va bien este epistolario, relato del viaje por los interiores íntimos, a vuela pluma y con desplazamientos rápidos, en plan movie road de la beat generation ya demodé, viviendo la experiencia como fin en sí misma, sin alcohol, drogas ni sexo, que ya no se lleva, en plan beato puramente inofensivo, o sea; un plis plas de reflexiones sobre desarrollos personales atravesados por el espanto de la realidad y la cotidianidad de la baguette y el bocata de nocilla de cada día pa los nenes, o así.
Mare Déu! qué pretencioso y pesaduzco me pongo cuando es tan poco lo que sabemos de esto, de la vida, del universo o de su anverso -ya dicen los físicos teóricos que hay más materia invisible que visible, lo que explica el fallo de la matemática del equilibrio en eso de la masa del electrón que pulula en la inmensidad del universo, pillado más arriba en jpg- y corro el riesgo de ponerme trágico-ridículo, o sea.
Y cambiando de tercio, la gracia de acción mutante, peli de resines y otros colgaos que volví a ver ayer, -te aclaro a ti, insultantemente joven y que no lo viviste- es que recrea los arquetipos y el lenguaje de la extrema izquierda y los conceptos y paradigma en que nos movíamos (a mis 16 añitos) aquellos flipaos con nuestros locos cacharros que andábamos por ahí queriendo cambiar el mundo sin siquiera haber salido de bellreguard o de gandia. A la sazón, en plan comando llevaba yo -que no tenía media hostia- panfletos a altea montado en una vespa verde y arriesgando cárcel, (o al menos un par de leches y noche en el cuartelillo), posiblemente con una visión de la realidad tan delirante como los tipos contrahechos de la banda de ramón resines. Es pues una caricatura grotesca y delirantemente exagerada, pero divertida, de algunas situaciones de aquella época. Un canto al desvarío, o a la distorsión de la realidad y al enroscamiento en situaciones de locura y daltonismo social/político...
Bueno, se me acabó la cuerda y comienza la “son”. Digo la son, no confundir con el somni, esa situación del celebro (conocerle) cuando pasa de la vigilia de la realidad vivida a la vigilia de la que se anhela vivir, tal que cuando "De vegades la vida és tan cafre que sembla un malson -pesadilla- i sols quan t’adorms descanses, perquè comença el somni...", y así lo dijo lluis llach presentando la canción en el gesmil del passeig años ha -por el 77 o 78, mucho antes de que pusieran mercaxona-. La canción, ya digo, era "el somni" y está en el vinilo de "lluis llach a l’Olympia", es una canción poco conocida y angustiante pero preciosidad, al fin y al cabo, al igual que "aquell vaixell", que es mi preferida de las del LP. (Ahí era nada Lluis Llach y Laura Almerich con sólo dos guitarras y un piano, y la magia que poníamos nosotros aquellos días en que lo imposible parecía posible o al menos no descabellado.. Pues ya te digo, Rodrigo!)
Pos eso, otro día más...
06/05/2008
De Montse y Charo (comando Moncha)..
Transcribo este mail recibido de estas dos amigas que conocí en Caracas en Noviembre 2006. Dos cooperantas españolas de ONG en El Salvador que, después de 5 años alfabetizando y ayudando a los desfavorecidos de ese país, deciden un par de años sabáticos para viajar por latinoamérica para conocer más realidades de las que no vienen en los telediarios. Un testimonio valioso que transcribo sin quitar ni poner coma. Desde aquí un beso fuerte a las dos, ejemplo de dignidad y calidad humana fascinantes. Monse y Charo, ¡Os quiero!
El aparato represivo del estado, o sea el estado mismo, a través de sus perros disfrazados de policía, sigue haciendo uso de su violencia, esta vez, en forma de leyes, de las cuales, miles de personas alrededor del mundo son víctimas; esta vez nos tocó a nosotras.
El Komando MonCha, sigue en el empeño de escarbar en las realidades de los diferentes rincones por los que pasa, pero esta vez, sin buscarlo, nos han obligado a conocer lo que no deja de ser.. "la realidad".
Precisamente, para celebrar nuestros 23 meses de viaje, nos encontramos encerradas en un cuarto de 3 por 4, sin nada, solo okupado por nuestras pertenencias, una bolsa de basura repleta y un baño sin agua. Si miramos a través de los barrotes, solo se ve un muro, o de vez en cuando la cara de chucho de algún uniformado. Nos encontramos en los calabozos de la policía Judicial de Pastaza, en Puyo, en el oriente de Ecuador y ¿por qué? sólo por el hecho de intentar financiar nuestra comida y dormida vendiendo las artesanías que nosotras mismas elaboramos.
El domingo 20 de Abril, mientras estábamos sentadas tranquilamente mostrando nuestro trabajo, un carro de la policía de Migración se detuvo ante nosostras y nos pidió los pasaportes. Nosotras, tranquilamente se los mostramos, ante lo cual, sin más explicación nos dijeron que les acompañáramos a la comisaría, ya que habíamos incurrido en un cambio en la calidad de visa. Subimos al carro, pensando entonces que nos iban a dar solamente un aviso o una "regañina" por vender, pero no fue así. Una vez en las dependencias de migración, nos repitieron la ley que habíamos "infringido" según la cual, un turista no puede hacer ningún tipo de "actividad lucrativa" y que, en palabras del mismo policía, solo viene a gastar!!!; no tardó en decirnos que el pago de todo esto era la deportación. Ante estas palabras, nosotras contamos nuestra situación como viajeras, y la utilización de la artesanía como medio para seguir el camino, rebatiendo en todo momento su ley, pero.... no sirvió de nada!!! En ningún momento nos sentimos escuchadas y además, tuvimos que aguantar comentarios xenófobos como: - " No se quejen, en su país hacen lo mismo con los ecuatorianos", o - " hay compañeros que no se atreven a detener europeas, pero si a colombianos y a peruanos, nosotros no tenemos miedo".-, como si por este acto se fueran a ganar una medalla. Todas estas frases, y su actitud prepotente, en el fondo parecían ser pura sed de venganza, haciendo uso de otra ley, la del ojo por ojo y diente por diente ( a nosostrxs nos joden, a ustedes las vamos a joder), reproduciendo así las mismas mierdas que se les hace a lxs miles de migrantes en España y en el resto del mundo.
Esta actitud, y no tan solo una puta ley fue la que nos llevó a estar cinco días bajo privación de libertad, haciéndonos sentir en cada momento, que ellxs, lxs uniformadxs, lxs armados, lxs letradxs, .... lxs buenxs! tenían el poder y nosotras, las presas, ....las malas! habíamos cometido el delito más atroz del mundo. Cada día que pasamos ahí dentro, confirmamos aún más que todo es un montaje hecho desde arriba, manejado por unos cuantos con sus intereses, odios y recelos. Ahí dentro, el tiempo se dilataba y vivimos un poco de todo como: Compartir celda con tres menores, las cuales, por "su ley", no deberían estar allí; que nuestra audiencia fuera pasadas las 24 horas "reglamentarias" de prisión preventiva; aguantar una audiencia absurda en la cual la intendenta se levantó a atender una llamada justo en el preciso momento que hablaba nuestra abogada defensora, pidiéndole que siguiera, además de que todo el juicio fuera dictado a la secretaria ( imagínense la velocidad) ; que la intendenta agotara las 48 horas, que por ley tenía, para darnos las resolución, lo que suponía 2 días más enjauladas; que nuestros carceleros nos pidieran que les regaláramos de recuerdo una pulserita o que se la vendiéramos ( hecho por el cual estábamos ahí) y que ante nuestra negativa, uno de ellos, motrándonos su arma, dijera:"- ¿ Sabe lo que es esto?.. yo con esto hago maravillas -"; hablar con el consulado de España, el cual, no se preocupó mucho por nuestro estado y tan solo nos pudo decir que si nos deportaban a España y no teníamos dinero ellos nos podían pagar el boleto con posterior devolución al ministerio de relaciones exteriores; aguantar los gases lacrimógenos que tiraron los policías en el patio porque un preso se resistía y por último, lidiar con el otro gran poder, la iglesia, aguantando sermones que decían que estábamos ahí porque " dios lo quiso así "o porque " estábamos pagando algo" o porque "no nos habíamos acordado de dios en todo el viaje" y que " dios era el único que nos podría sacar de ahí" y de postre, la única vez que salimos de la celda, a parte de para ir a la audiencia, fue para asistir a una misa OBLIGATORIA, después de ser cacheadas ante las miradas imbéciles de muchos policías.
Pero cabe decir, que no solo fueron cosas negativas, pues estos días nos permitieron vivir también, las cosas más bonitas: lo primero, la relación contradictoria con los presos sin rostro de los calabozos vecinos. Al principio soportar comentarios y risitas machistas por el hecho de ser mujeres y en este caso extranjeras, pero al final, se fue construyendo una especie de complicidad por estar en las mismas, por estar ahí dentro. Nadie se quedaba sin comer pues siempre se repartía la comida, corrían cigarrillos, bromeábamos entre todxs, y hasta nos compraban pulseriatas. Tenemos bien presente, el respeto que todos demostraron, a través de sus miradas, gestos y pabras de ánimo, en el momento que salimos de ahí.
Lo segundo, el apoyo incondicional y el cariño de gente, que casi sin conocernos de nada estuvieron siempre con nosotras. Todos los días, a las horas de visita, había alguien al otro lado de la reja, con palabras alentadoras, informándonos de como estaba el tema, con comida o con una sonrisa, mostrándonos en todo momento que en esto no estábamos solas. Desde fuera, toda la gente, fue capaz de luchar contra lo que a nosotras nos impedían las rejas, la injusticia de que, en cualquier parte del mundo, el ganarse la vida, se convierta en un delito, o de, como en palabras de Margoth (uno de nuestros grandes apoyos), " luchar por la vida"!!. Ellxs fueron los que se movilizaron delante de la Intendencia pidiendo nuestra libertad, solicitaron el habeas corpus a la alcaldía, se reunieron con el gobernador, con el jefe de policía, consiguieron abogados, se contactaron con todos los medios de comunicación locales, generando opinión pública y en fin.. hicieron lo imposible, pero..... como siempre, el poder, cuando le conviene actúa rápido y con esta presión todo " nuestro caso" se aceleró.
La sentencia fue la deportación, o a España o a la última frontera por la que entramos, pero no tenían dinero para ello y pretendían que nosotras pagáramos nuestro pasaje. De repente, justo cuando nuestros nombres empiezan a sonar por la radios locales y los periodistas quieren hablar con la intendenta... zas!!! aparece el dinero y nos comunican que ese mismo día a las dos de la tarde nos llevan para el puente internacional de Macará, al sur del ecuador, frontera con Perú. Y así fue... fuimos acompañadas como si de nuestra sombra se tratara, por los mismos policías que nos detuvieron, hasta llegar finalmente a Perú.
Hoy, día primero de Mayo, un día de lucha y reivindicación, terminamos este escrito que iniciamos días atrás, y que sigue cargado de odio, rabia e indignación, la impotencia ya la dejamos en el calabozo. Sentimientos producidos por una serie de hechos que no dejan de retratar lo que pasa en el mundo. Un mundo dividido por fronteras estúpidas, que consiguen dividirnos cada vez más entre nosostrxs y que son capaces de hacer desaparecer LO QUE SOMOS , importando más DE DONDE SOMOS. Fronteras controladas por Estados, que no son más que títeres del poder económico, que expulsan a las personas de sus territorios, obligándolas a trasladarse a miles de kilómetros, a trabajar explotadas en un lugar nuevo y desconocido, con culturas y formas de vida muy diferentes y que bajo leyes impuestas por el mismo poder las hace ILEGALES por el mero hecho de intentar sobrevivir en un lugar donde no nacieron.
Todo está tan bien pensado y es tanto el control que se ejerce, que nos están llevando a matarnos entre nosostrxs mismxs, con actitudes xenófobas o racistas, consecuencia de toda esta manipulación que impide que las personas sean LIBRES.
Aunque nosotras hemos elegido lo que estamos haciendo, aunque nosostras no fuimos expulsadas de donde nacimos, aunque nosostras no estábamos en Ecuador por trabajo, nosotras también hemos sido víctimas de esa xenofobia creciente y de esas leyes impuestas e injustas que hacen que muchas personas vivan al margen, con miedo, detrás de unos barrotes, en cuartos de reclusión o que puedan perder la vida cruzando un desierto o un océano. Mientras eso sucede, " el estado continua llamando ley a su violencia y delito a la del individuo" y mientras eso sucede, nosotras no queremos quedarnos calladas y de brazos cruzados, pues en estos casos el silencio nos hace cómplices. Y es ahora, que tenemos mucha más fuerza para seguir luchando.
Les regalamos esta canción que muestra todo nuestro sentir
Venimos del norte
venimos del sur
de tierra adentro
de allende el mar
y no creemos en fronteras
si un compañero está detrás
con sus dos manos abiertas
a una mañana liberado.
Y caminamos para poder ser
y queremos ser para caminar.
Venimos del norte
venimos del sur
de tierra adentro
de allende el mar
y no nos conduce ninguna bandera
que no se llame libertad,
la libertad de vida plena
que es libertad para mis compañeros.
Y queremos ser para caminar
y caminar para poder ser.
Venimos del norte
venimos del sur
de tierra adentro
de allende el mar
y no sabemos himnos triunfales
ni marcar el paso con el vencedor,
que si el combate es sangriento
nos avergonzaremos de la sangre vertida.
Y queremos ser para caminar
y caminar para poder ser.
Venimos del norte
venimos del sur
de tierra adentro
de allende el mar
serán inútiles las cadenas
de un poder siempre esclavizante
porque es la vida misma
la que nos obliga a dar cada paso.
Y caminamos para poder ser
y queremos ser para caminar.
Traducción al castellano de una canción de Lluis Llach (cantautor catalán)
Extracto de mail, días sin vino ni rosas..
. El ejército del Ebro, rumba, la rumba, la, el ejército del Ebro, rumba la rumba, la, una noche el río pasó, ay Carmela, ay Carmela...". Eso es una canción republicana de la guerra civil española. Lo cual que la vida va de lucha, de lucha inútil, la mayoría de las veces, pero de lucha al fín y al cabo. Y así lo veo desde hace tiempo, y así me cansa desde hace tiempo ver tanta gilipollez que envuelve el ambiente, pretendiendo actos trascedentes en la recurrente cotidianidad banal cuando no son si no simples expresiones de sobrecultura que no tienen anclaje alguno en el mecanismo esencial de la vida, - en la lucha biológica por la supervivencia, que es la esencial - y que no llegaran siquiera a acercarse a las puertas de Thanhausser (me tomo un pequeño préstamo del androide de Blade Runner, la peli más impresionante de los últimos 50 años). Lo que te quería decir es que la profundidad de enfoque actual - un puto virus que cogí hace un par de años con ciertas lecturas - a menudo me impide ver "esto" en el plan alegre y jovial que me pides. Y en ese contexto vino la muerte de mi ex-cuñado y, sobre todo, la de mi alucinante amigo Miquel, de cuya maravillosa personalidad apenas reflejo un poco en mis escritos, como saben quienes tuvieron la suerte de conocerle. Y siempre con la sensación de asombro ante las los matices de las realidades complejas: Un niñato borracho y cabrón en esta puta sociedad que le pone a los 20 años el coche, la bebida y el hedonismo casi gratis, - gracias papá por trabajar 10 horas para mi y para la financiera del coche -, elude un control de alcoholemia a gran velocidad y casi mata a un desecho de mujer que un día fué persona, que aún retiene cierta clase social y moral, aunque vegeta para pagarse el urgente pico, y casi la acaba de rematar.., y ahora, dos años después, a su lado, en el acto sacral del juicio de reminiscencias medievales, gesticula y cuchichea el mierda que seguramente la chulea exigiendo venganza indemnizatoria, en una representación teatral donde se repone varios días cada semana en función de mañana la obra "el arte de mentir y retorizar asertos y gilipolleces para no soltar la pasta", y los actores ( algunos más inmorales que otros, desde luego ) asumen posturas más gesticulantes que dignas y peroran sobre reproche social de conductas infractoras de códigos y leyes puramente contingentes ante un público que no existe y mientras el director de escena se duerme... abrumado por tanta enjundia o por el exceso de cardú de la noche anterior, y, tal vez, la ujier ríe ( o llora ) para sus adentros. Y yo, para variar, agobiado por los putos matices y la complejidad de las cosas, intentando identificar a los buenos y a los malos: ¿A quién hay que condenar y en qué grado hay que repartir las culpas...? Uf, qué mierda!!OTROSI DIGO: Pero no no todo iba a ser negativo, ya que la vida tiene aspectos positivos, como los amig@s amables, inteligentes y sensibles, como tú... a quienes da gusto y libera contar estas cosas.
Un abrazo. (Espero escribir algo optimista en los próximos meses, o tal vez en los próximo años...)
24/03/2008
Cuando mueren las flores: Miquel Martí (Negrín), otro de los imprescindibles...
Miquel Martí (Negrín). Un tipo excepcional; un amigo entrañable. ¿Por qué mueren tan jóvenes las personas buenas? Tal vez porque están cansadas de vivir en un mundo tan feo, que dice Manu Chao.20 de marzo de 2008, 7,15 horas de la mañana y, mientras tecleo una demanda al tiempo que gambeo por las noticias de google, me pita un SMS, que, por la hora y el día (jueves santo hoy, fallas aún humeantes después de la cremà de anoche), anuncia algo grave. El texto: “... miguel martí ha fallecido...”.
Miquel ha muerto, como esperábamos desde hacía unos días los amigos. En los resúmenes del google de esa hora de la mañana, sin embargo, la vida mediática continúa y emborrona las páginas de los teletipos un criminal ex alcohólico y ágrafo, entrado en años y canas que, convicto y confeso y amo del mundo mundial, celebra la guerra de Irak como “noble y necesaria”, tras cinco años de sufrimiento y muerte de un millón de militares y civiles iraquíes y 4000 americanos… Entonces me viene a la cabeza aquello del Lichis que popularizó la María Jiménez: “... y el diario no hablaba de ti..., ni de mi...” El diario nunca habla de las personas anónimas; ni de las malas ni mucho menos de las buenas. Y Miquel era de los buenos, de los mejores, o de los imprescindibles, que diría Bertolt Brecht. De Miquel no hablarán los diarios, pero quedará en el recuerdo de los que le conocimos y tuvimos el placer y el privilegio de compartir algunos ratos con él. Era un tipo excepcional, y eso se dice muchas veces de los que mueren, pero esta vez no es un tópico. Miquel era diferente a lo que uno se encuentra por ahí. Un punto de difícil equilibrio entre inteligencia, bondad, sensibilidad y generosidad, un tío comprometido con sus amigos y con la vida. De esos que, por la voz, por los gestos, por la mirada, te mandan esas buenas vibraciones que te alegran el día, siquiera sea por momentos.
En el tanatorio el cerebro me negaba la imagen de Miquel allí, inmóvil, presente pero ausente, como en otro lugar, tal vez en un garbeo por Porto, allá por el puente de Doña María, parpadeando el asombro de un contraluz mágico reflejado en el Duero cuando se reune con el Atlántico, o de paseo por la playa de Bellreguard en un atardecer del abril que hermana hondo con los peces, como dice Silvio, y que este año a el no le llegó, o por algún arrabal de Melilla fascinado en la frontera de civilizaciones. Una sensación de impotencia, de angustia infinita, de náusea que sólo se escupe llorando la amargura que ahoga el pecho. Y sin embargo continuaba el surrealismo mágico; no era posible que Miquel estuviera allí, tan ausente, tan varado ya en el pasado; la retina decía que sí pero el cerebro decía que no y no había manera..
Al día siguiente, centenares de amigos y conocidos seguimos el cortejo fúnebre desde el tanatorio por la carretera y la calle Sant Josep hasta la plaza y la iglesia abarrotada por un gentío difícil de recordar en Bellreguard. Y la despedida fue en la plaza, como lo quiso él, con la Muixeranga rompiendo el silencio denso que amasaba el dolor punzante de todos -y nunca antes había visto llorar a tanta gente- los que le acompañábamos en el regreso a la terra dels valencians, que siempre fue suya, tal vez a las elevaciones de Benirrama, donde parece que el sol nunca se pone. Y, cuando enmudeció la Muixeranga, la emoción me trajo la imagen de aquel día lejano en los ya lejanos 70 en que jugaba yo con su hermano Paco a fabricar artilugios para perseguir gatos mientras Miquelet, un taperot entonces, deambulaba por la calle José Burguete ya con la semi-sonrisa circunspecta tan característica y suya con la que cruzaría todas las edades de la vida, porque allí por els vigons de la antigua serrería de Primi andaba Miquel con el delantal-uniforme de la escuela nacional de la época del Tody y la leche en polvo gestionada por Doña Ramoncita y repartida en fila india. Y ya por el setenta y tantos vino lo del Disc Fórum en el Centre Parroquial, donde Jaume Costa y yo poníamos a Dylan, Seeger, Paxton, Raimon y otros de la beat-folk y de la nova canço que acaso una vez existió, aunque ahora parezca que no. Y también me viene al recuerdo aquella divertida historia del viaje iniciático a la Font a visitar a aquel santero del Palmar que resultó tan corto en teología y tan pasado de fe, como con los años reí con Miquel y Merce en alguna ocasión. Y luego, ya en un suspiro todos mayores para llegar al mundo de los adultos a buscarnos la vida. Y más años y años, y, aunque luego el montó su empresa y yo asesoraba a su principal competencia, siempre supimos separar lo profesional, en lo que cada uno iba a lo suyo, de la amistad, la que nos llevaba a tomar alguna cerveza o café allá a las mil, siempre con la alegría de reencontrarme con el amigo de la sonrisa de la Gioconda y las buenas vibraciones.
Y desde entonces, mucho, mucho tiempo, hasta que hace unos meses me enteré de su enfermedad.. Pero..., eso no era posible: ¡Cómo iba a morirse Miquel a esa edad y tan lleno de vida! Si eso podía pasar, algo no funcionaba en esta puta historia... Pero la puta historia, para los agnósticos, va de simple biología, de la tiranía biótica más cruel y de impotencia; para los creyentes, la cosa va de resignación, más y más resignación ante la injusticia que permite que se mueran las flores...
¿Cómo ha podido morirse Miquel? Parece un sueño, algo que nunca debió suceder. Y, ciertamente, así es, porque las personas como Miquel no mueren, quedan ancladas en el recuerdo de los que las conocimos, de los que tuvimos el privilegio de coincidir con ellas en el tiempo, en esa fracción millonésima del tiempo global de la especie humana. Imposible saber donde está ahora Miquel, acaso en ninguna parte, o tal vez en alguna enésima dimensión cuántica del espacio-tiempo que hoy por hoy se nos escapa y de la que ni Punset ni los científicos más eminentes nos dan pistas inteligibles. En todo caso, pasan los días y Miquel sigue presente, enredado en la memoria emocional de quienes le conocimos y disfrutamos del tiempo de una persona tan excelente y extraordinaria, que comprendió la importancia de la amistad, el valor añadido de los momentos de xarreta con una buena cerveza en la mano y la mente deambulando por mil recuerdos y anécdotas divertidas.
Ja se que no ho has fet volent, però, quina putada ens has fet, amic, quina putada! Quina buidor amarga ens has deixat als amics! En tot cas, gràcies per haver-te conegut, ha estat un plaer infinit, com serà el teu record.
Adéu, Miquel, amic, on estigues...
26/03/2007
Asesinos de razones y de vidas. En memoria de Rachel Corrie
Ya hace cuatro años (15-03-03) que Rachel Corrie, con sólo 23 años, dió la vida por un mundo mejor. Era una estudiante de la Universidad de Olympia (Washington), y pertenecía al Movimiento por la Justicia y la Paz. Mientras nosotros, los diletantes de salón, en el mejor de los casos y con la mejor intención solidaria, peroramos desde el sofá por un mundo mejor, pero ella llevó su compromiso personal hasta la acción, abandonando la comodidad de su familia, ambiente y estudios para marchar a Israel a unirse al grupo palestino Movimiento Internacional de la Solidaridad. Rachel participaba en acciones para bloquear las excavadoras israelíes que intentaban arrasar las casas de los kamikazes y de sus familiares, en los territorios palestinos ocupados. Ese día, en un acción en Rafah, en la frontera de Gaza, Rachel se encontraba con otros activistas en la trayectoria del Bulldozer para intentar oponerse a las demoliciones, sentada en medio del camino. El conductor la vió, continuó y la excavadora le echó tierra encima y después la aplastó. Los compañeros intentaron en vano parar la excavadora, ya que un asesino iba al volante, y después le prestaron ayuda, pero ya nada pudieron hacer y Rachel había perdido la vida. Rachel Corrie sólo vivió 23 primaveras por defender con el propio cuerpo y sus ideas el derecho de los parias palestinos a tener un techo y una tierra. Un ejemplo de solidaridad y dignidad humana difícil de igualar y que la transforma en recuerdo obligado en la causa de la humanidad contra la barbarie de las guerras y los crímenes de locos que gobiernan sin control los estados con total legitimidad “democrática” y con la misma legitimidad deciden la muerte o la vida en condiciones de miseria de miles, millones, de seres humanos: Irak, Afganistán, Vietnam, Hiroshima...Los gobernantes israelíes, auténticos terroristas que campan por sus respetos desde hace años ante la indiferencia y complicidad vergonzosa de las “democracias” occidentales, sus gobiernos y sus mass media, han dado diferentes versiones del suceso desmintiendo la documentación fotográfica y de los testigos (7 y de varias nacionalidades). Pero el dato objetivo es que una mujer joven llena de vida fue asesinada a sangre fría de forma bárbara, siendo su único delito el interponerse de forma pacífica para evitar que decenas de casas fueran destruídas en la frontera de Gaza, o el que los bombardeos dañaran los pozos de agua dulce en los campos de refugiados de Rafah...27/12/2006
VIDAS EJEMPLARES: ESPERANZA AGUIRRE
Esta Presidenta, presidenta de los madrileños para su desgracia, para la de ellos, digo, domina como nadie el arte de la majadería verbal. La tía se descuelga en prime time rodeada de micrófonos y teles con burda demagogia a cuento de la magra salud de Fidel Castro diciendo que por qué ayudar al "dictador" en vez de ayudar a los oprimidos cubanos o a los disidentes presos.. y tal y tal. Qué declaraciones, Presidenta!. Tan chuscas como vos, Señora del fular, y que nos hacen avergoznar a cualquiera que tenga en estima su capacidad mental, siquiera sea por pura humanidad, y no digamos si ha visitado la Isla (¿lo ha hecho Ud.?) y conserva la capacidad crítica intacta frente a los mass media del Imperio de G.W Bush que diariamente nos bombardea con mentiras y cintas de video.... Y digo yo que si esta "Seño" puede decirle a un Jefe de Estado dictador y demás lindezas, podré yo, digo, hacer lo propio con una simple Jefa de Comunidad Autónoma.. ¡¡Viva la libertad de expresión!!!.
Lo cual que es hábito de vos, Señora, ejercer de demagoga barata, montando el pollo donde haya lugar y protagonismo; ya sea hablando mal de sus colegas de partido -Ruiz Gallardón- con notable estilo barriobajero, ya sea metiéndose con quien haya lugar, amigo o enemigo, que al fin y al cabo eso es lo de menos, pues lo guay es chupar foto y titular de prensa y en política todo vale. Y cuando le ponen micro o cámara delante, Señora, hay que ver, se le hace el culo pesicola y se pone como moto trucada con tubarro a parlotear sin tino ni concierto, tal que la Cotorra de Chamberí con el starter abierto. Parece que quiera Ud, Señora, según se dice, delfín de la derechona y de Aznar y valida de los Jiménez los Santos y demás pendones y estandartes ideológicos del fascio patrio, demostrar ahora urbi et orbe y a cuenta del pobre Fidel, de 80 tacos y ya para pocos trotes, que es más facha que nadie y que le puede insultar con más ahinco que ninguno. ¡Bravo, campeona! Y así que se lanza Ud. a hacer leña del árbol caído, o anciano enfermo, siendo de nota demasié su desparpajo de vividora de la política y sus gabelas; gran arte y maestría, o sea, en el arte del populismo-derechoso-barato-patrio, no de importación, oiga.
Pero reina, reinona, ¿Quién es Fidel y quién es Ud.?. ¿Cuántos paises ha liberado Ud.? ¿Qué revolución hizo? ¿En qué capítulo de los libros de historia se esconde, que la busco y no la encuentro?
Pero y ¿Quién es esta reinona?. ¿Quién esta mater patria?, ¿Quién esta política honesta y benefactora del pueblo madrileño y cubano?. Pues Esperanza Aguirre Gil de Biedma, de derechas por tradición y hasta las cachas. Madrid 3 de enero de 1952, buenos "coles" y ke le den a la enseñanza pública (colegio de la Asunción e Instituto Británico de Madrid). Derecho en la Complutense en el 74 y desde el 76 funcionaria de turismo y de la sopa boba per secula seculorum: Gabinete Técnico del Director General del Libro, Cinematografía en el Ministerio de Cultura, Subdirectora General Jefe del Gabinete Técnico del Subsecretariado de Cultura y Subdirectora General de Fundaciones y Asociaciones Culturales. Y, ya puestos a política profesional sin disimulo: en el 83 Concejala del Ayuntamiento de Madrid por Coalición Popular, Concejala Delegada de Medio Ambiente, Cultura y Tercer Teniente de Alcalde, luego Senadora y Presidenta de la Cámara Alta con el impulso irresistible de Aznar (Dios mío,... el los cría...). Ministra de Educación y Cultura de infausta memoria y, - lo mejor -, Presidenta de la Comunidad de Madrid con previo golpe de estado "democrático" con el apoyo de los transfugados del PSOE; gran lección de "democracia", como pude verse, y gran revuelo nacional, birlándole la poltrona al socialista Simancas. Se dice la señora muy in, cosmopolita, plurilingüe, deportista y amante del golf y de la moda, asistiendo a los desfiles de la Pasarela Cibeles y perdiendo el culo por si la sacan en la revista Vogue exhibiendo sus trapos. Así que 54 tacos, (hay lolín, que te morirás como todos!) coqueta y dicharachera con los medios de comunicación, con gran repertorio de chistes malos y la gracia en el culo, en su "estilo" y en sus trapitos.
Como se ve, la señora profesa franca repugnancia al curro en la sociedad civil y auténtica devoción por la nómina y los trienios del presupuesto público, el boato, el coche oficial, las recepciones oficiales, los langostinos y todo ello. Elite de casta, o sea, de casta política improductiva, o sea, francamente preocupada por los derechos humanos y los disidentes en Cuba... y las condiciones de vida del pobre pueblo cubano, al que veo en manifestación multitudinaria en el Malecón revindicando como Presidenta a tan egregia señora salvapatrias.
¡Dios le bendiga, Esperanza! ¡Qué sensibilidad, se me aflojan las canillas!, ¡Dios le bendiga!
Ay, Esperanza, Esperanza, sólo sabes bailar el cha-cha-cha!.
09/11/2006
HILDA, UNA MUJER ENTRAÑABLE
Leo el último mail de Andy, amigo de La Habana, y me quedo bloqueado, con la vista perdida en el monitor: “Nuestra queridísima vecina Hilda ha muerto…”. Un dolor punzante, casi físico, al que intento reaccionar echando mano de mi mejor filosofía de andar por casa, cuarto y mitad de retórica de conceptos ontológicos manidos y trillados construido con los años: “Muerte, misterio insondable donde se viaja a ningún lugar conocido; donde las sensaciones se pierden, y de las obras y actividades de uno quedan evidencias físicas que también acaban borrándose con el tiempo por el puro deterioro de la materia en esta tridimensión nuestra tan querida. Finalización de toda historia personal frente a la continuación imperturbable de la colectiva…” Rememoro el espacio y tiempo vivido con Hilda en el último viaje a La Habana, cuando le hice una larga entrevista preguntándole mil cosas sobre ella y sobre Cuba, que en su vida vino a ser uno y lo mismo; espacio y tiempo compartido al que ya no podré regresar, y cuestiono, una vez más, ese puto tiempo que se estira y contrae a capricho del cerebro, que se eterniza cuando estás viviendo un mal momento y se volatiliza cuando uno está siendo feliz, pero que, en su suma total, acaba por agotarse.Estoy viendo la foto en la que Hilda coge con fuerza el brazo de mi hijo, - al que en cinco minutos, con dos frases profundas e inteligentes, me enseñó a querer mejor con sus curadas ideas de tolerancia y respeto a su personalidad de once años -, donde le besa con ese cariño tan intenso, con esa mirada tan suya, tan profunda e indescriptible, y siento que se me rompe el alma.Hilda era de esas personas que jamás deberían morir, como suele decirse. Una mujer entrañable, una persona de una sola pieza. No era Rosa Luxemburg, la activista alemana de principios de siglo pasado, ni la Tamara Bunke que bregó por el mundo mejor con el Che en Bolivia, ni mi admirada Hipatia de Alejandría que asombró a propios y extraños hace casi dos mil años, a contra época, cuando la mujer era sólo un bien semoviente para solaz y uso perverso del macho dominante de la época (y de todas las putas épocas), ni tan siquiera la heroína telúrica que en la elegía de Silvio Rodríguez quemó las melenas de aquél alemán, era, más que eso, simplemente una mujer cubana anónima pero fascinante a sus ochenta años, una entrañable maestra (y nunca mejor dicho lo de maestra, y nunca mejor dicho lo de entrañable) comprometida con su tiempo y con su gente, que vivió lo probable y lo improbable de un cambio social que conmovió su vida y sus relaciones familiares, que sintió en la Revolución Cubana la esperanza y la realidad compleja y contradictoria de las revoluciones que, como dijo Trotski, hay que hacerlas cada día porque siempre están pendientes. En cada viaje a La Habana resultaba obligado visitarla para conocer el relato de sus experiencias en la pequeña/gran historia de la Revolución Cubana, la que vivió como maestra y como revolucionaria antes, durante y después, y el intercambio de puntos de vista sobre cuestiones concretas de la política interna o internacional, o sobre aspectos de la compleja vida cotidiana de la sociedad cubana actual y del contraste con nuestra sociedad occidental del primer (?) mundo. Nuestras largas charlas y su magnetismo personal explican que situara en su persona la simpatía que siempre he tenido por los que, pierdan o ganen en la política, en los afectos o en la vida, nunca dejan de jugar, de creer y, por tanto, de crecer... Tal vez otra de las causas de nuestra amistad fuera la común curiosidad y perplejidad al atisbar el futuro que le espera en lo social y en lo humano a esta especie animal que quiso dominar el universo y hoy ya sólo puede aspirar a intentar conservar la vida para sus nietos en este pequeño planeta que se muere a cien años vista. He reflexionado muchas veces sobre su experiencia vital, porque, como dice el personaje de KerouaK, “…sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, es la gente que nunca bosteza, ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde…”, y ella siempre estaba en marcha, enfrascada en su particular búsqueda de la esperanza en el Hombre Nuevo que alumbró el Che. Ella siempre estuvo en movimiento, ayudando a los rebeldes en Varadero en tiempos de Batista o viviendo durante 47 años el día a día de la Revolución con visión crítica pero constructiva, dejándose en esa experiencia jirones del alma en lo personal y en lo familiar, siempre adelante, siempre adelante... Ahora, a los ochenta años, se ilusionaba en la lectura de las obras completas de José Martí, su proyecto personal y desafío más querido en el último año. Y es que para Hilda, como para Ulises en la Odisea a Itaca, lo importante era el viaje más que el destino; el tránsito permanente por las ideas que hablan de futuros solidarios. Positivismo, bondad, delicadeza, inteligencia, cultura, tolerancia, ecuanimidad y todo lo mejor que puede adornar una personalidad acogedora fijada en su porte señorial, en sus cabellos plateados y expresión de dulzura, reflejo externo cierto, - tal vez por eso de que la cara es el espejo... -, de su impecable actitud intelectual crítica y dialéctica frente a la vida, un tanto desconcertante por lo inhabitual en estos tiempos. Hilda, amiga, fue un privilegio el conocerte y comprender que las personas como tú hacen este mundo mejor y más humano, sea cual sea el país o el sistema en el que vivan, para entender a qué se refería Bertolt Brecht cuando hablaba de las personas imprescindibles… Hasta siempre. Noviembre 2006
17/10/2006
LA ALEGRE CONFUSION DE VIVIR
Placer de vivir, que sientes cuando bajas planeando sobre las montañas de Marxuquera en el rabillo del ojo, siempre ahí, perdidas, y ahora halladas y revisitadas en el tiempo, abúlicas y resignadas al paso de los años, costumbres e ideas de todos los que fueron y ya no son; pura caducidad inevitable, ya ves. Y digo que caes en la cuenta del placer de vivir cuando te reencuentras con el paisaje filmado en traveling de mountain bike y el airecillo te brisa la frente mientras por el lado derecho el resol te deslumbra y recalienta el cogote, lo cual que vienen las emociones a visitarte, a saludarte eufóricas, al alimón con algún gorgorito de Keane que fluye del mp3 y se desvanece en el horizonte con la mirada que se pierde en las direcciones posibles. Y como las cuatro neuronas van a todo meter, aquí te viene un pensamiento, fugaz pero aguafiestas, que se interpone en el lúdico mañanero y, en plan Don Pésimo, el de los tebeos de los setenta, te viene a la bola la de veces que fuiste creyente en lo que suponías las realidades tangibles, tal que aquella a la que hiciste el único poema (y digo, querida, que si no me lo devuelves, al menos hazme una fotocopia, que me petó el fichero word y quiero conservar mi ópera prima de poeta inconcluso) por/para alguna causa personal que tampoco valió la pena, ¡cágüenla!. Con lo que te costó decidirte, ya ves. Debiste hacerle caso al sexto sentido: - No te metas, Mari-puri, no te metas que es peor... Y piensas eso de ahora de nuevo en la carretera, a lo Kerouak y sin la Beat Generation que te ampare, porque aquí nadie ampara a nadie, como a los tristes pájaros de Portugal de Sabina el cantautor. Y no hay más… Y tal que te da el bajón, aunque, ya te digo, el pensamiento es fugaz.Y ya puestos, recuérdame que te diga, por si se te olvida, que un segundo es igual a otro, simple unidad de tiempo, aséptica en puridad, o sea, y tú lo haces diferente, ¡Nen! No hay más. Son los procesos mentales que te llevan a espacios y tiempos imaginarios, ya ves. ¡Léete lo de la psicología quántica, chaval! que ahora va y la realidad tampoco existe, ya más que nos jodió el Fukuyama con que la historia ídem, o sea, que na de na, que no tenía sustancia, y ahora también la realidad va y se larga a echar una meada y nos deja huérfanos. Ya te digo, ni historia ni realidad ni perro que nos ladre, ya te cuento, ¡qué pasada! Y tú con esos agobios existenciales de andar por casa, ¡hay que joderse!.La única certeza, pues, que el tiempo pasa (¡uy, qué melodramático se me pone esto!), como en la canción. Y ¡cómo pasa! Date garbeo por Père Lachaise (París, ¡oh París!) y en amable paseo entre tumba y tumba, -chaletitos adosados-, cuéntaselo a Balzac, Apollinaire, Modigliani, Signorete, Proust, Piaf o Morrison, a los comuneros de París o a los anónimos de la Resistencia, tumbados y relajados todos y de buen humor, en pacífica convivencia y un poco expectantes a ver como acaba esto. Cónclave de ideas y paradigmas que marcaron época viendo pasar el tiempo, como la Puerta de Alcalá de la Ana Belén.Y así que relojes, de arena, de cuco, de agua, de Cold Play, sumergibles, de Cartier, de vida, para medir el tiempo de la banalidad, de la tuya y de los que parecían jóvenes en las fotos blanco y negro y sepia de los años cincuenta y ahora ya no son; para medir los momentos que se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia cuando sea la hora de morir y sin el consuelo de haber visto atacar naves en llamas más allá de Orión, ni los rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tanhäuser, como sostiene el androide replicante Roy ante el confuso Blade Runner /Harrison Ford (espada corriendo) que va y se lía con la otra replicante que no replica cuando le propone fundar hogar mixto de parejas de hecho en el 2019. Ya te digo, inmoralidad del tiempo que nos trae a mal vivir y nos arruga que da pena, pero aséptica, como te dije. Lo cual que la vida y la no vida, refundidas ambas dos en amable pastiche y prestas para tu caprichosa elección. ¿Y tú que prefieres, Nen? ¡Enga!, deja de babear y ponte a empujarle al sol no seas manta.14/09/2006
LOS MASS MEDIA DEL CORAÇAO: FAMOS@S Y PERIODIST@ PEDORR@S
Las cosas comunes, descafeinadas, no me ponen, como se dice. Me quedo frío como hortaliza. Necesito mi ración de morbo de cada día para ir tirando. Por eso me excito, vivo/sobrevivo, al cotille de las andanzas del aki hay tomate y similares. ¡Y vaya si lo hay!. Un enorme tomate, salsa mediática en extraordinaria combinación (cocktail) de petardos y petardas que gobiernan la ciudad mediática fuera de control, como Dodge City en película de John Wayne.
Lo cual que l@s facineros@s periodist@s del coraçao, excitad@s como búfal@s ante la cámara y la impunidad, disparan, tiran el lazo y provocan al/la famos@ en el Salón de las portezuelas batientes, o sea, en el plató, y poner los pies en la ciudad del corazón resulta tan peligroso como marcarse jota aragonesa en campo de minas.
Para el ciudadano -socorrido, invocado, malogrado, justificante, justificado, pagador de impuestos, Kane, y hasta ciudadano- el panorama televisivo de sobremesa y prensa resulta refrescante; famosas en top less y tanga menguado, famosos luciendo moreno y con abultado paquete. Intrépidos free lance de la betamax cazan el beso o el sobe al trasmano y el suceso se eleva a la categoría de información más importante que la muerte de no se cuántos libaneses. Periodistas del corazón, o sea, porter@s metid@s a periodistas y cobrando por ello. Quién da más!28/03/2006
EL CAMBIO DE NOVIA Y EL CHOQUE DE CIVILIZACIONES
Lo cual que un choque de civilizaciones o algo así es lo que se produce cuando cambias de novia. Veamos. Conoces una en cuya intimidad te embebes, descubriendo y/o asumiendo ideas que te vienen de nuevo y que, desde luego, desordenan las tuyas, ya de suyo bastante caóticas. Cada novia, pues, convulsión en tu sistema, apresurada reordenación de creencias, de opiniones o desopiniones sobre las cosas y las personas, los elementos sociales, los conceptos ideológicos, sobre el sexo y su práctica, (o sobre su no práctica, mire por donde), etc. Lo cual que cuando rompes, por cierto, reniegas escocido de ese sistema de ideas que pugnó con el tuyo y se impuso de malas maneras y, tal vez, te recuperas un poco … y gritas, ¡bendita libertad! (Para volverte a liar. Gilipollas!!). 
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