Una danza, una surrealista danza en el tiempo que no existe...

Y si la rutina, la cotidianidad plomiza, fuera una danza, sin compás ni final previsto ni pevisible. 

Una danza de situaciones y de poses, de saludos y de números, de simulaciones, de ociosos y diletantes, de hipocondriácos, de los que sueñan poco y mal y de los que no sueñan.

Danza banal de pretenciosos, erráticos en la pista de baile, moviéndose como pollos sin cabeza siguiendo una música que no entienden y se va perdiendo en el horizonte de sucesos

Y si la danza sucediera en el mundo del no suceso, en la ilusión de una dimensión no resuelta?

Al fin y al cabo, qué más da!

 

Yo quiero verte danzar como los cíngaros del desierto 
con candelabros encima, 
o como los parineses en días de fiesta. 
Yo quiero verte danzar como derviche tourne que giran 
sobre la espina dorsal al son de los cascabeles del catacari. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza, danza. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza. 

Y radio tirana transmite música balcánica 
mientras bailarines búlgaros, 
descalzos sobre braseros ardientes. 
En Irlanda del Norte, en verbenas de verano, 
la gente anciana que baila al ritmo de siete octavas. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza, danza. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza. 

En el ritmo obsesivo la clave de ritos tribales, 
reinos de hechizos y de los músicos gitanos rebeldes. 
En la baja Padana en verbenas de verano, 
la gente anciana qeu baila, viejos bailes vieneses.