En la rivera... (De dónde?)

 

Una críptica alegoría de Agnes Obel sobre una bellísima composición. Cada día en la rivera, del todo, y de la nada. Siempre a punto de caer al agua, contemplándola mientras pasa por el río arranstrando hojas, ramas..., recuerdos de sus partes altas.

Down by the river by the boats
Where everybody goes to be alone
Where you won’t see any rising sun
Down to the river we will run

When by the water we drink to the dregs
Look at the stones on the river bed
I can tell from your eyes
You’ve never been by the riverside

Down by the water the riverbed
Somebody calls you somebody says
Swim with the current and float away
Down by the river everyday

Oh my God I see how everything is torn in the river deep
And I don’t know why I go the way
Down by the riverside

When that old river runs pass your eyes
To wash off the dirt on the riverside
Go to the water so very near
The river will be your eyes and ears

 

 

Cerca del río, cerca de las barcas

A donde todos van para estar a solas

Donde no verás salir el sol.

Hacia ahí iremos nosotros.

 

Y cuando bebamos al pasar el agua

Mira las piedras en el fondo del río

Puedo saber por tus ojos

Que nunca has estado en la ribera...

 

Nómadas del pensamiento en viajes de dualidad...

Pensamiento y dualidad. Monotonía y ruptura. A veces una sensación cansina de hastío, de vivir en la nada para nada. Idea recurrente cuando la física y la biología priman sobre las superestructuras de las conceptos y los idealismos. Y se llega a la conclusión de que nada tiene sentido.

Ahí viene a cuento esta bella pieza de Battiato.

"Nómadas que buscan los ángulos de la tranquilidad,
en las nieblas del norte, en los tumultos civilizados,
entre los claros oscuros y la monotonía de los días que pasan.

Caminante que vas buscando la paz en el crepúsculo
la encontrarás, la encontrarás al final de tu camino.
Bajo el tránsito de la aparente dualidad,
la lluvia de Septiembre despierta el vacío de mi cuarto
y los lamentos de la soledad aún se prolongan.

Como un extranjero no siento ataduras del sentimiento,
y me iré de la ciudad, esperando un nuevo despertar.
Los viajantes van en busca de hospitalidad,
en pueblos soleados, en los bajos fondos de la inmensidad

Forastero que buscas la dimensión insondable
la encontrarás fuera de la ciudad, al final de tu camino"

Break On Through, rómpelo y atraviesa las puertas...

... de la percepción.

Break On Through. Tras varias horas de rebuscar sentencias, harto de preparar vistas para mañana, viene bien un grito contra el adocenamiento del trabajo, y qué mejor que una disgresión noctámbula dispersa sobre el Rey Lagarto y su mundo de los 60/70.

Se dice que Jim Morrison tenía un alto coeficiente intelectual: 149. Que leía textos complejos para la mayoría y que su poesía tenía influencias de los escritores "malditos", de la obra de Nietzsche, Kerouac, Baudelaire y, sobre todo, de William Blake...

"Si las puertas de la percepción se depurasen, todo aparecería a los hombres como realmente es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna." (WB) Una formulación tal vez no coherente con el sistema actual de pensamiento, ya más disperso y cuántico por la saturación de información y ruído conceptual, pero propio de la época, de Blake y de Morrison. 

Me pasa con Morrison como con el Che. A veces, cuando me vienen a la cabeza, pienso en cómo sería el mundo si estuvieran vivos. Simple curiosidad o mal hábito de mitómano... 

En fin, rómpleo. Juguemos con la entropía, que, al fin y al cabo y por lo que se sabe, gobierna las leyes físicas del Cosmos.

 

Moonshiner, trapicheando con las horas que pasan lentamente...

Desde hace días me da vueltas en la mente esta bellísima pieza de Dylan que no conocía.

Imagino cuando uno está solo y no espera a nadie, ni nadie le espera y quiere esconderse de la soledad plomiza en un botella para encerrar al genio inquieto que no le deja vivir.

A un amigo.

I’ve been a moonshiner,
For seventeen long years,
I’ve spent all my money,
On whiskey and beer,
I go to some hollow,
And sit at my still
And if whiskey dont kill me,
Then I dont know what will,

I go to some bar room,
And drink with my friends,
Where the women cant follow,
And see what I spend,
God bless them pretty women,
I wish they was mine,
Their breath is as sweet,
The dew on the vine,

Let me eat when I am hungry,
Let me drink when I am dry,
A dollar when I am hard up,
Religion when I die,
The whole world’s a bottle,
And life’s but a dram,
When the bottle gets empty,
It sure ain’t worth a damn.

He sido un destilador clandestino,
Durante diecisiete largos años,
Me he gastado todo mi dinero,
en whisky y cerveza,
Me voy a algún hueco,
Y siento lo que todavía queda de mi
Y si el whisky no me mata,
Entonces no sé qué lo hará

Voy a algún bar,
Y bebo con mis amigos,
Donde las mujeres no puedo seguir,
Y ver lo que pasa,
Dios los bendiga a esas mujeres bonitas,
Cómo quisiera que fueran mías
Su aliento es tan dulce
como el rocío de la vid,

Déjame comer cuando tenga hambre,
Déjame beber cuando esté seco,
Un dólar cuando esté mal de dinero,
La religión, cuando muera,
El mundo entero es una botella,
Y la vida una copita,
Cuando la botella se vacíe
seguro que no valdrá nada

Las genialidades de Wilco en esta mañana lánguida...

Una preciosidad de los geniales Wilco, ahora que están a punto de sacar su nuevo trabajo, Schmilco, y que me he despertado vago y diletante en esta mañana de reentré. Una preciosidad con una letra sugerente para las solución amorosa...

... pero tú y yo, creo que podemos aguantarlo, todo lo bueno con lo malo, hacer algo que nadie más ha, más que tú y yo,...

You and I

You and I
We might be strangers
However close we get sometimes
Its like we never met
But you and I
I think we can take it
All the good with the bad
Make something that no one else has, But
You and I
You and I
Me and You
What can we do
When the words we use
sometimes are misconstrued

Well I won’t guess
Whats coming next
I can’t ever tell you’re
The deepest well
I’ve ever fallen into

Oh I don’t wanna know
Oh I don’t wanna know
Oh I don’t need to know
Everything about you
Oh I don’t wanna know
And you don’t need to know
That much about me

You and I
We might be strangers
How ever close we get sometimes
Its like we never met
But you and I
I think we can take it
All the good with the bad
Make something that no one else has, But
You and I
You and I
You and I
You and I
You and I
You and I

Tú y yo

Tú y yo,
puede que seamos desconocidos,
aún cuando estemos cerca algunas veces,
es como si nunca nos hubiéramos conocido,
pero tú y yo,
creo que podemos aguantarlo,
todo lo bueno con lo malo,
hacer algo que nadie más ha, más que
tú y yo,
tú y yo,
yo y tú,

¿Qué podemos hacer?
cuando las palabras que usamos
a veces las mal entendemos...

Bien, yo no voy a adivinar,
que es lo que sigue,
nunca podré decir que tu eres,
el pozo más profundo,
en el que jamás haya caído.

Oh, yo no quiero saber,
oh, yo no quiero saber,
oh, yo no necesito saber,
todo acerca de tí,
oh, yo no quiero saber,
y tu no necesitas saber,
tanto acerca de mí.
Tú y yo,
debemos ser desconocidos,
aún cuando estemos cerca algunas veces,
es como si nunca nos hubiéramos conocido,
pero tú y yo,
creo que podemos aguantarlo,
todo lo bueno con lo malo,
Hacer algo que nadie más ha, más que
tú y yo
tú y yo
tú y yo
tú y yo
tú y yo
tú y yo.

Busco un centro de gravedad permanente.

Busco -y quién no?- el famoso centro de gravedad permanente y me pierdo en la idea mientras subo con la bici al repetidor. Un calor impresionante... 

Y ahora qué?. Ahora es más fácil...

Lo cuenta la bella canción de Joan Sehelly. 

Ahora es más fácil... Las noches son más frías... y ¿quién va a levantar la cara para ver cómo las estrellas brillan más si está solo? Pero no estamos rotos, sólo estamos libres de nuevo...?

 

Easy now,
It's almost over
The fever will run out
Now the nights are colder
Who will lift your face to see how the stars
Shine brighter when you're lonely?

The rains came down
Ran across the river
Sweet the sound
And the scent familiar
You pulled the clothes from the line and came in
You were needed at my side.

In the open my heart beats loudly
We're not broken, no we just are free again
Again

Easy now, 
It's almost over
To the friends who stuck around 
Go and hold them closer
The ones that watched you wander out on the rocks
When the light of day was fading.

In the open our hearts beat loudly
We're not broken no we just are free again 
Again

Una danza, una surrealista danza en el tiempo que no existe...

Y si la rutina, la cotidianidad plomiza, fuera una danza, sin compás ni final previsto ni pevisible. 

Una danza de situaciones y de poses, de saludos y de números, de simulaciones, de ociosos y diletantes, de hipocondriácos, de los que sueñan poco y mal y de los que no sueñan.

Danza banal de pretenciosos, erráticos en la pista de baile, moviéndose como pollos sin cabeza siguiendo una música que no entienden y se va perdiendo en el horizonte de sucesos

Y si la danza sucediera en el mundo del no suceso, en la ilusión de una dimensión no resuelta?

Al fin y al cabo, qué más da!

 

Yo quiero verte danzar como los cíngaros del desierto 
con candelabros encima, 
o como los parineses en días de fiesta. 
Yo quiero verte danzar como derviche tourne que giran 
sobre la espina dorsal al son de los cascabeles del catacari. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza, danza. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza. 

Y radio tirana transmite música balcánica 
mientras bailarines búlgaros, 
descalzos sobre braseros ardientes. 
En Irlanda del Norte, en verbenas de verano, 
la gente anciana que baila al ritmo de siete octavas. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza, danza. 
Y gira todo en torno a la estancia mientras se danza. 

En el ritmo obsesivo la clave de ritos tribales, 
reinos de hechizos y de los músicos gitanos rebeldes. 
En la baja Padana en verbenas de verano, 
la gente anciana qeu baila, viejos bailes vieneses.

Por qué me vigilan?

Recibido de buena mañana el mensajito del whasapp que preavisa que nuestras tribulaciones en wp serán trasvasadas a facebook, se hace inevitable una reflexión sobre la big data, el Gran Hermano y la ingenua "ilusión" de la intimidad...

Repongo este video ahora que whasapp va a incorporar nuestros datos personales, mensajes, contactos, etc. a facebook... 

 
Y, por cierto, aviso a lxs amigxs que en un par de días me paso a telegram, que es similar al wsp pero más privado, con las conversaciones encriptadas, etc. Ya no estaré en wspp. Telegram se baja desde el mismo móvil, desde Play store como Telegram app, se instala y au.

 

EL ESTADO DE LA CUESTION: Un mundo mundial de bombas y fábricas, fábricas y bombas.

 

 Dice Stephen Hawking -muchos otros bólogos y cosmólogos lo dicen, pero él es el más famoso- que "la estirpe humana no es más que un sustrato químico en un planeta pequeño orbitando alrededor de una estrella mediana, en los suburbios de una galaxia del centenar de miles de millones que existen" (fin de la cita) Sin embargo, ajenos a esta idea y a la realidad de un universo cuántico (e incluso posible multiverso) que gobierna lo real y lo irreal, el homínido arrastra su ego (además de en las relaciones personales) para en lo social recrear superestructuras de pensamiento y organización -oh!- económica y territorial, asolando el planeta con bombas y fábricas que amenazan su existencia y la de las especies que lo habitan. 
Es ello la imbecilidad inserta como instrución seriada en la secuencia del ADN? No se sabe, seguiremos informando...

A veces un crash en las relaciones personales lleva a refugiarse en las letras de Aute.

Juegos mentales, de espacios intemporales de nostalgias...

Me armé de corazas hasta los dientes
y de eso que llaman valor de héroe
para no amainar el paso hacia una meta
en la que nunca me empeñé.
meta en la que nunca me empeñé.
Después de caer setecientas veces
logré que el contrario perdiera un poco el pie
y en vez de sentirme henchido por la hazaña
me preguntaba porqué
para responderme: no lo sé.

Todo es mentira Todo es mentira menos tú
Todo es mentira Todo es mentira menos tú
y si lo fueras, te lo suplico, miénteme,
bésame y dime: todo es mentira
menos tú.

Me quise creer algunas promesas
que hablaban de cosas que había que cambiar;
la fe, que era escasa, apenas tuvo tiempo
de acercarse a algún altar.
tiempo de acercarse a algún altar.
Cambiaron las cosas pero al contrario,
siguiendo las reglas del juego malabar;
salieron de la chistera gatos rosas,
grises, malvas, a cazar
al primer ratón dispuesto a hablar.

Todo es mentira Todo es mentira menos tú
Todo es mentira Todo es mentira menos tú
y si lo fueras, te lo suplico, miénteme,
bésame y dime: todo es mentira
menos tú.

No sé que sentido tiene la vida
ni que coincidencia separa el bien del mal,
no sé si este cuerpo que me encierra nace
de algo más que un mineral.
nace de algo más que un mineral.
De lo que no tengo ninguna duda
es de que cometo el pecado original
cuando cada noche el cuerpo que me ofreces
no es una estatua de sal
sino el paraíso terrenal.

Todo es mentira Todo es mentira menos tú
Todo es mentira Todo es mentira menos tú
y si lo fueras, te lo suplico, miénteme,
bésame y dime: todo es mentira
menos tú.
Todo es mentira Todo es mentira menos tú
Todo es mentira Todo es mentira menos tú

Y si la belleza fuera incompatible con la arquitectura social vigente...?

Nos venden la literatura de lo bello, de lo espiritual, de las emociones en pugna constante con la interación social en la relación concreta con el vecino, el compañero de trabajo, la novia o el novio... el canto a la ilusión.

Pero y si fuera una gran superchería, una gigantesca mascarada para mantener la quietud resignada?.

Es posible la belleza en un mundo de muertos, bombas y de consumo devastador, del homus economicus como lit motiv de la organización social y económica, del todo y para el todo, donde ya no existen los futuros personales?

... Míralos, como reptiles
Al acecho de la presa
Negociando en cada mesa
Maquillajes de ocasión
Siguen todos los raíles
Que conduzcan a la cumbre
Locos por que nos deslumbre
Su parásita ambición...

LA BELLEZA

Enemigo de la guerra
Y su reverso, la medalla
No propuse otra batalla
Que librar al corazón
De ponerse cuerpo a tierra
Bajo el paso de una historia
Que iba a alzar hasta la gloria
El poder de la razón
Y ahora que ya no hay trincheras
El combate es la escalera
Y el que trepe a lo mas alto
Pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
La belleza

Míralos, como reptiles
Al acecho de la presa
Negociando en cada mesa
Maquillajes de ocasión
Siguen todos los raíles
Que conduzcan a la cumbre
Locos por que nos deslumbre
Su parásita ambición
Antes iban de profetas
Y ahora el éxito es su meta
Mercaderes, traficantes
Mas que nausea dan tristeza
No rozaron ni un instante
La belleza

De la belleza y el sonido en una tarde de verano...

La belleza del sonido del genio MK sobre un montaje onírico-fotográfico de Mattijn Franssen.

De eso tenemos que hablar en esta lánguida tarde de verano que comienza a refrescar.

De la belleza como creación/recreación de los sentidos que forma la cultura de las emociones; una colección de actos de recepción/creación del cerebro.

Del mundo que nace en la mente tras el impulso de los sentidos cuando una variación en la frecuencia de sonido produce la belleza. Un algo físico, la diferente frecuencia de vibración de una onda de sonido que se propaga en el aire, produce la nota y muta la física medible en lo inaprensible -de momento- de la emoción que anida en el cerebro...

En unos años, perderán su magia y podrán reproducirse las emociones, comprando un pack con sabor a nostalgia, euforia, aventura o viaje astral en una buena colección en el hipermercado que la tendrá de oferta.

Hasta entonces, vivamos el momento de la magia aún no cautiva...

.

De regreso de Cork y poco que contar... hasta que encuentre las notas de viaje,

Ya de regreso de Cork, de los días de cloudy y rainy, bus y reencuentro con la individualidad. Muchas impresiones y aún más pereza de contarlas porque no encuentro las notas que tomé en la casa aquella tarde de lluvia fina. Si las repesco y ando con buen feeling volveré sobre el asunto.

Ahora sólo pongo este videoclip de Joan Sehelly, telonera de los Wilco y por eso la descubrí, una maravilla de voz y sencillez.

Para otro rato, reflexión toca sobre el mundo del facebook, la soledad social y la ilusión de escribidores y escribidoras de dejar huella en la Biblioteca de Wren.

En la Serra Gelada, un día de abril... pero ya no quedan islas...

 

En una cala de l’Albir, un día de abril puede ser bueno para hermanarse hondo con los peces, (Silvio Dixit), para perder la vista en el azul infinito del horizonte marino y del cielo, recordando un día en Maracay en el que también se paró el tiempo...

pero la realidad cuántica plantea ambivalencias contradictorias y 

... en desolation road (clicar) las sirenas de los petroleros no dejan reir ni volar... no hay más ley que la ley del tesoro de las Minas del Rey Salomón... de un velero al abordaje, de un no te quiero querer... y cómo huir cuando no quedan islas para naufragar, al país donde los sabios se retiran del agravio de buscar labios que sacan de quicio... el dorado era un champú, la virtud unos brazos en cruz, el pecado una página web... en Macondo comprendí que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver...

(Enamorado del faro, de Antonio Hurtado y de su esposa Josefa la Parroya)

Wilco, Tantos días juntos...

Ja fa molts dies i cada dia et recorde al jardí, encara que vius el somni etern, del que no es desperta, millor que eixe quotidià dels humans on de vegades la vida és tan cafre que sembla un malsò i quan t’adorms depertes...

Cuentan una historia de adios y recuerdos... de bellos cisnes en un lago.

 

Cuentan una historia de adios y recuerdos... de bellos cisnes en un lago.

 

Eran jóvenes, o eso creían.

Eran bellos, o eso creían.

Eran inteligentes, o eso creían.

Amaban con generosidad, o eso creían.

Nadaban en el estanque de la emoción, o eso creían.

Soñaban en sueños que no morirían, o eso creían.

 

y la realidad se fundió bajo sus pies,

dejaron de creer, de soñar, murieron...

porque sólo ellos creían que eran bellos cisnes.

 

... los cisnes mueren en una lágrima.

Se dijeron adios, o eso creían...

Del amanecer nuestro de cada día, dánoslo hoy..

(imagen con sonido)

Qué necesita un ser humano, para no apartarse de sí? A qué distancia está mi mano, de la gente que conocí? Qué le ha faltado a la verdad, para quererla disfrazar? (Silvio Rodríguez)

En universo dialéctico, vistos desde la individualidad, transitamos por la dualidad, mareados por sentimientos contradictorios que revisitan nuestras pequeñas historias. De blanco, pasamos a negro, sin poner pies en los grises. La resolución de lo dialéctico no la encontramos en la síntesis, lo que sería racional. La velocidad de los acontecimientos diarios, obliga a moverse en la inmediatez, dificultando la panorámica amplia hacia futuro y pasado, y así se degrada el yo, siempre un poco más que su propia historia. -E pur si muove (y sin embargo se mueve) Galileo-, y cada día amanece..

Amor=suma de soledades=sinergias de cotidianidad=irracionalidad=orgía de los sentidos..???

Sin perjucio de poner un día el post ese que me tengo prometido desde aquella noche de noviembre 2006 en Marakay para hablar de "enamorarse del amor", que ya llegará, en tiempos de ocio y stand bye, revisando actos y tendencias, me sacuden el pensamiento dos teorías sobre la cuestión; una crítica y de argumentario y otra acrítica y del sentimiento.

1ª.- teoría.

No obstante mi posicionamiento vital, convicto y confeso del materialismo dialéctico que mejor explica la historia -valga la pretenciosidad-, releía el otro día el discurso de Carlo Frabetti sobre/contra el amor, tan certero como descorazonador e inquietante.. Una radiografía blanco/negro de la cuestión..

2ª.- teoría.

Al tiempo de cerrar el pdf de frabetti, ya noche estrellada, ni un ruído, ni un alma, miraba el mar y, sin razones ni argumentos, sonaba, apenas teorizable por la física cuántica, ésto, un sentimiento..

(clicar en imagen)

Lo cual que me dormí atascado en el debate, como los malos estudiantes, con la cabeza caliente y los pies fríos..

Tú y yo, muchacha (y el otro y aquella..), estamos hechos de nubes..

(clicar sobre imagen)

A CANTAROS..

Tu y yo muchacha
Estamos hechos de nubes
Pero ¿quién nos ata?
Dame la mano
Y vamos a sentarnos
Bajo cualquier estatua,
Que es tiempo de vivir
Y de soñar y de creer
Que tiene que llover
A cántaros.
Estamos amasados con libertad,
Muchacha
Pero ¿quién nos ata?
Ten tu barro dispuesto,
Elegido tu sitio,
Preparada tu marcha.
Hay que doler de la vida
Hasta creer
Que tiene que llover
A cántaros.
Ellos seguirán dormidos
En sus cuentas corrientes
De seguridad.
Planearán vender la vida
Y la muerte y la paz,
¿le pongo diez metros, en
Cómodos plazos, de felicidad?
Pero tu y yo sabemos que hay
Señales que anuncian
Que la siesta se acaba
Y que una lluvia fuerte
Sin bioenzimas, claro,
Limpiará nuestra casa.
Hay que doler de la vida
Hasta creer
Que tiene que llover
A cántaros.

(Pablo Guerrero)